Cebras Tecnicolor

Y en cuanto empiezo a planear, planeo por la ventana

y las nubes son de papel maché y un poco, solo un poco, de algodón.

Nos mintieron. Nos dañaron.

Y todos los conejos no son blancos, y el sol no calienta ya como antes

y las cebras en tecnicolor devorando las galletas de chuño en el pajar.

Las vidas son como jaulas del alma, de las manos y el aliento.

Y en pasillos oscuros y entumecidos estamos a la vista en el fin